un año mas. el mundo al revés

Hace un año. Esta misma semana. Madrid. Era jueves y estaba fumando
unos canutos y bebiendo una botella caída de una maleta en mi segundo
día de trabajo en Barajas. Por la tarde había quedado con una chica
para vivir en un piso e integrarme en la cultura del ladrillo pujante
madrileño. Recibí una llamada de Ávila. Un buen contrato me llamaba.
Al día siguiente estaba en mi barrio repartiendo cartas. 10 graditos.
Una hora después del curro cogía un tren regional a Madrid. Casi no
entro en el asiento. Luego a la estación de autores. 4 horas incomodas
para mis rodillas y sin cenar. Destino: Valencia. Objetivo: ver a una
chica valenciana que añoraba desde hacía muchos meses. Valencia. 20
grados, 10 más que en Ávila. Sol. Alcohol. Algún que otro beso. Muchas
risas cómodas con gente que casi no conocía pero me resultaban
cercanos. Una panda de frikis. Urnas con peces tristes. Algún que otro
beso más…. Nacía el frikitur y alguna historia más.

Un año después. La misma semana. Valencia. 20 grados. Estaba fumando
canutos y bebiendo una botella de vino en mi semana de vacaciones. Me
acompañaba una valenciana que había conocido hacía pocos meses. Por la
tarde había quedado para cultivar la horta y romper con la cultura del
ladrillo pujante valenciano. Recibí una llamada de Ávila. La muerte de
mi abuelo me llamaba. A las horas estaba en un tren a Madrid. Tres
horas en preferente: comida, vino, cava, güisqui glendifish….el
asiento es mas que amplio. Luego a un auto-res, que ya no tiene
estación propia, ni está en el mismo lugar. Destino: Ávila. Objetivo:
despedir a mi abuelo que no coordinaba desde hacia tiempo. Ávila. 9
graditos. Nieve. Lágrimas. Algún que otro beso pero de otro tipo.
Muchas conversaciones incómodas con gente que conocía pero que me
resulta extraña. Una panda de hipócritas. Urnas con homos muertos.
Algún que otro beso forzado más….Moría mi abuelo (con el que subí por
primera vez a un tren) como ha muerto casi todo lo que empezó ese día

cascara

Corremos tras mentiras
mal impresas.
Falsedades repetidas.
El tiempo pasa.

Y sigo luchando
esta batalla solo.

Nadie a quien llorar
ningún lugar
al que llamar hogar.

Y todavia me veo
repitiendo a mi cabeza
si no puedo
ser yo
estaría mejor
muerto.

DE AQUÍ PARA ALLÁ.
sin ningún sitio al que llamar casa.
nadie a quien llorar.
nadie a quien amar.

Hace poco, muy poco tiempo, en mi caótico taller intentaba pintar una sonrisa a mis marionetas. Pero éllas, recelosas, no podían reírse porque sus brazos estaban cansados y sus piernas inmóviles… Y con éllas mis manos se atrofiaban y mi voz era sólo un murmullo cansino. Sólo el recuerdo del más alegre de todos los días me ayudaba a pintar sonrisas.

Hace poco tiempo, cerca del más alegre de todos los días, aquel murmullo tenia fuerza de grito para mover mis dedos, haciendo bailar sus brazos y piernas. Si todo iba bien incluso podíamos, entre ellas y yo, hacer bailar tus risas. Y en ellas brotaban tus sueños. Y soñando creabas nuestras nuevas fantasías.

Hace tiempo frente a tu pasajera mirada ; en el más alegre de todos los días, mis amigas y yo conseguíamos fantasear como nunca. Vuestras risas lograban soñar mas allá de lo que nunca pensaron vuestros rutinarios cerebros. Todos juntos conseguíamos soñar otros mundos que sabíamos eran mejores.

Mas el más alegre de los días fue el peor de todos ellos. La ilusión era demasiada utopía real para el Ministerio de Sueños Plastificados. Tenía que tomar medidas y decidió tomar medidas. Tenía funcionarios grises e hizo que sus grises funcionarios funcionaran. Fríamente todo quedó apagado con un brutal, preciso y eficaz corte.

Y así, hace poco tiempo, en un segundo, los hilos se rompieron. Los sueños se detuvieron. Las risas cayeron. La fantasía se borró…

…Pero durante poco, muy poco tiempo…

Espermicidio

Su imaginación. Siempre había sido ella la que les había salvado. Su mujer recordará siempre, o quizá más, aquel día que la invitó al más maravilloso de los almuerzos campestres, junto al lago que surgió en medio de su diminuto salón. Y la retumbarán por años aquellos deshilachados relatos que construía junto a su oído, en esos días en que no había pesetas para videos. Pero allí encerrado con tan sólo un transparente frasco, la que siempre les había salvado se volvió mucho más prosaica, sincera y ruda. Mientras movía su brazo, su imaginación burlona fantaseó profundamente con aquel doctor que les comunicaría la noticia. Y así fue, como los borbotones de vida más sinceros que nunca, nacieron ya muertos.

mi propio hallelujah

He oído que había una canción secreta
que David tocó y rezó al señor
¿pero en tu colegio no conoceis la música, verdad?

Hoy comprendo qué escribió Leonard
( lo que cantó jeff, lo que contó Bob )
mi fe era fuerte pero necesité pruebas.
No es más que un triste y muy solitario hallelujah.

perdóname señor si estás ahí arriba
pero todo lo que he visto sobre el amor
es como un disparo de alguien que amas:
antes de morir te destroza el alma.

He visto su ropa en el suelo del salón
su belleza sobre las sábanas y el cielo encima,
nada en mi lengua más que un triste Hallelujah.

Conozco esta habitación y he andado este suelo
solía vivir sin volar antes de conocerla.
Dormir con mi mano en su pecho: mi bandera,
pero no fue una victoria, es un triste sueño,
es un frío y muy roto hallelujah.

Hallelujah por un tiempo de vuelos
de duchas unidas y jabones de pulpo.
pero un dia estaba triste y lloré,
ella no se divirtió y adios al sueño.

Y llegó aquel disparo de miedo
porque dice que dije el nombre en vano
pero ese nombre (AMOR) ¿significa algo para ella?
y entonces no caí ni grité.

Y ahora ella ya no me lanzará agua
y nunca veré su belleza entre sábanas.

Un crujido de luz en cada palabra.
No importa lo que tu oigas:
la biblia o mi roto hallelujah.